Respuesta a Jorge

A mí no me estremece en absoluto
esta falta de tacto y de talento:
¿Qué habríamos de esperar de tal jumento
más que salte y relinche como un bruto?

O mucho me equivoco o negro luto,
si alguien no le pone impedimento,
ha de teñir en breve su contento
procaz, burlón, impertinente y puto.

¡Tan! ¡Tan! A muerto tocan. Jorge: ¿escuchas?
Es hora de que limpies tu conciencia
y te despidas (si es que alguien te quiere).

Para enterrarte haré un alto en mis luchas.
Que, si no te aprecié, gasté paciencia:
será un placer cantar tu miserere.

Blanca Barojiana

AL POETA EN PAZ

Es trágico el destino del mutismo
cuando amores se tienen, demudados
y se arroja el poeta en el abismo
de recuerdos que apenas son puñados.
Craso error entender como pietismo
el ocultar la voz. Versos callados
no son más que una muestra de cinismo
que a ternura y amor dejan sajados.
Si fría el alma, desierta de ternura
aventa llanto y corazón en pena
del hombre solitario con su suerte
será mejor que huya con premura
de este amor que no es ms que una condena
capaz de promover tamaña muerte.

long ohni

Día de la Mujer

Yo, que ausente andaba por el mundo,
callado, ignoto, oculto de mí mismo,
hoy arrojo mi ausencia en el abismo
y me presento olímpico, rotundo.

¿Por qué si estaba topo en lo profundo
salgo a la luz vestido de optimismo
y me lanzo a escribir sin eufemismo
un soneto de aspecto rubicundo?

Aunque llueva, aunque no cese de llover,
aunque haya fiebre rosada o amarilla
hoy es el Día Internacional de la Mujer.

Pensé en Muestrario, me senté en la silla,
tiré mi ausencia en el enorme "aujero"
y, aquí estoy, diciendo que las quiero.


Jorge Luis Estrella

Cíclica

La vida se va en sangre y desespera
mordiéndose la cola en su rutina:
amanece la luna, el sol declina
y vuelve a pendular en su quimera.

Tropieza cada tanto y se lacera
con el filo imprudente de una esquina;
una vez y otra vez se desanima
y otras tantas resurge y se reitera.

En busca de un tesoro va excavando
en la arena, tenaz, pozo tras pozo,
sin saber que el lugar ya está vacío.

Y persiste sin ver cómo ni cuándo
ni hasta dónde se extiende el calabozo
en que se pudre a diario su albedrío.

Cristina Longinotti

Sudando un soneto

Usando las palabras con simpleza,
Por tener la cultura un poco escasa;
Paso mucha envidia, -y tiene guasa-
De poetas que riman con limpieza.
Poetisas que acaparan la realeza.
En sonetos, su rima se acompasa,
Siendo fácil hacerlo – me rebasa-,
Y me quedo enredado en la maleza.
Comienzo este terceto con dolores,
Habiendo sufrido ya con creces,
Y la ropa empapada de sudores.
En esta hacienda, es seguro que pereces;
Sudado y maldiciendo este terceto:
¡Que fácil que resulta hacer sonetos!.

Emilio Medina M.

Parte derecha de la cama mia.

Parte derecha de la cama mía;
Por tu cuerpo de seda, fue ocupada;
Señal divina dejaste marcada,
Cuando me dejaste al nacer el día.

Tu cuerpo joven fue la melodía;
Cantamos a dúo en esa jornada,
esa carrera, te dejo cansada,
Y al poco tiempo quedaste dormida.

Los suspiros, de tu pecho saliendo
En frases se hacian en tus bellos labios...,
Entendí, que Emilio, decías riendo.

Soñando amores en mis dulces sueños;
Solo quedo la silueta en la cama,
Al marcharte tu, buscado otro dueño.


EMILIO MEDINA MUÑOZ

Mí(s)tica

A veces, cuando el sueño se evapora,
el dragón que custodia el paraíso
me franquea la entrada, de improviso,
durante el breve lapso de una hora.

El intelecto acude sin demora
a gozar del insólito permiso
como un siervo que, apenas manumiso,
hasta la indigestión bebe y devora.

Ensaya, horticultor improvisado,
un injerto del árbol de la ciencia
en sus dictatoriales ecuaciones.

Y, preso por golpista, es declarado
culpable de aprobar la preeminencia
inconstitucional de las razones.

Cristina Longinotti

Historias de quirófano

Devota hasta el final, tu consultorio
visité con paciencia anacoreta.
Mis arterias expuse a tu lanceta
de efecto fulminante y perentorio.

Pero el río ritual e imprecatorio
se coaguló y la cura fue incompleta.
No hubo opción: con un golpe de trincheta
cercenaste mi lóbulo amatorio.

Extraída la glándula infectada,
cesó la septicemia galopante
y la herida cerró bajo el cauterio.

Ya no me duele más: no siento nada.
Tan solo, a veces, una irrelevante
rigidez en el alma… Nada serio.

Cristina Longinotti

Sinfonía inconclusa

El cúmulo de versos que no he escrito

y nunca escribiré clama su ausencia

alegando el derecho a una existencia

que yo no le concedo ni acredito.



Ovulación inútil, sordo grito

desde siempre infecundo y sin esencia,

sin marca ni señal de procedencia,

sujeto del azar, ente fortuito.



En el vacío absurdo, en el imperio

del no ser los fantasmas de mis versos

vegetan aguardando una salida.



No podré terminar su cautiverio

y me han de perseguir sus universos

sin crear, por el resto de mi vida..



Cristina Longinotti

No preguntes por qué ni desde dónde
aparecí en tu vida y tú en la mía:
la inquietante y arcana epifanía
del amor no se explica ni responde.

No averigües, no estudies qué se esconde
detrás de esta incesante travesía
del éxtasis total a la agonía
de no entender el cómo ni el adónde.

Me tienes y te tengo y ya es bastante
para el río del tiempo que no aguarda
ni sabe detener su desmesura.

No investigues, no busques, que este instante
es lo que hay y el presente no se guarda:
nuestro amor es eterno mientras dura.

Cristina Longinotti