Cíclica

La vida se va en sangre y desespera
mordiéndose la cola en su rutina:
amanece la luna, el sol declina
y vuelve a pendular en su quimera.

Tropieza cada tanto y se lacera
con el filo imprudente de una esquina;
una vez y otra vez se desanima
y otras tantas resurge y se reitera.

En busca de un tesoro va excavando
en la arena, tenaz, pozo tras pozo,
sin saber que el lugar ya está vacío.

Y persiste sin ver cómo ni cuándo
ni hasta dónde se extiende el calabozo
en que se pudre a diario su albedrío.

Cristina Longinotti